Santísima Muerte

2007-02-14T18:06:00.000-08:00

Dicen pór ahí que me gusta mucho La Muerte.
Quesque La Muerte y yo nos llevamos de cachete y nalgada
Quesque tomamos mezcal de pico de botella

2003-01-21T08:58:00.000-08:00

Ahí va en exclusiva, el adelanto de La princesa rusa, como una forma de ofrenda a la Santísima Muerte que etsaba tan olvidada.
- La Princesa Rusa

Mi princesa rusa. Sólo hasta ahora nos venimos a dar cuenta que un retortijón de hambre es capaz de aventar al lodo cual-quier juramento de amor. De verdad que me avergüenza el solo hecho estar considerando esta alternativa, pero ahora sí ya no tengo para donde hacerme. Entregarte en manos de esos sardos que parecen piojosos recién pelados es la única esperanza que me queda para tragar algo. Ya no te digo para asegurar el trague de un mes, sino para tragar ahorita, en este preciso momento. Ya después veremos.
Mi princesita, tan codiciada por todos. Con tigo a mi costado siempre fui la envidia de cuanta tropa me tocó integrar. Ya estaba muy acostumbrado a que hasta los comandantes y chacas me miraran celosos. “¿Y de donde sacaste esa preciosura?”, me preguntaban y yo serio, altivo, permitiéndome mirarlos con desprecio. “Pos ahí cuando quieran un aprobadita cabrones” y no es por nada, pero contigo a mi lado cualquiera me tenía miedo. Por si las dudas yo nunca me separaba de ti. Me dormía contigo bien amarrada a mi cintura y ni para ir a cagar te dejaba sola.
Pero que perra es la pinche vida. Que chingaderas tan humillantes llega uno a cometer con tal de satisfacer la necesidad más básica. Después de cuidarte tanto, de quererte más que a cualquier ser u objeto en el mundo aquí estoy, pensando en de-jarte en manos de unos jodidos que a punta de fuetazos no han aprendido a disparar una pinche carabina 22.
Y no quiero que suene a reclamo, pero tu bien sabes que también tienes mucha culpa de esto. Si no estuviera cojo, tu y yo juntos saldríamos de este atolladero como lo hicimos tantas veces. Nada más fácil mi princesita que ir a esa tienducha de abarrotes que está enfrente y servirnos con la cuchara grande. Ni cartuchos nos harían falta. Cosa de que te vieran conmigo y ahora sí jijos de puta madre, caíganse con la lana y el trague que tengo hambre. Hasta unas botellas de tequila caro sincharía-mos. Pero así cojo, ¿A donde chingados me voy a poder largar después del atraco? Nos apañarían mi princesa, lo sabes muy bien. Lo viejo no es problema. Tu viste que con más de 50 añitos me la seguían pelando, pero con la cojera si tendría yo que hacer magia. ¿Te imaginas que chistoso me vería asaltando en muletas o dándole piso a un cristiano mientras brinco en una pata? Ni modo mi rusita. Tú también tienes tu parte de responsabilidad. Tú me lo hiciste y no es que te lo reclame, yo te quie-ro con el alma aunque me hayas mochado una pata, pero la realidad es esta: Tengo mucha hambre y en el mundo no tengo nada más que a ti. ¿Dime que puedo hacer?
Vieras como me gusta recordar cuando nos conocimos. Ya más de 20 años pasaron y como si nada mi princesita. Se fueron como agua todos los pinches días, repartiendo plomo, juntando billetes y atascándome pericazos.

2003-01-07T10:30:00.000-08:00

Baudelaire, en palabras de un hipócrita lector

Por Daniel Salinas Basave
danibasave@hotmail.com

Velada nocturna en Montparnasse

No importa cuantas dósis de nihilismo traiga uno en la cabeza. Tampoco el estar aferrado a la convicción de que el único futuro posible después de la muerte es un fiel cortejo de gusanos o un caja de cenizas condenada a arrumabse en el closet más viejo.
Cuando se camina por un cementerio como el Montparnasse en una oscura mañana de lluvia, es imposible resistir la tentación de imaginar improbables diálogos entre los huespedes de las tumbas.
¿Con que pretexto iría el solitario Eugene Ionesco a saludar a sus alegres vecinos Carol Dunlop y Julio Cortazar? Con un poco de inspiración, la conversación se convertiría en cuestión de segundos en un interminable juego de palabras. Ya animados, tal vez se les ocurra caminar hasta el muro del cementerio y pasar a visitar a Simone de Beauvoir y Jean Paul Sartre, que acostumbrados como están a las visitas inoportunas, tendrán ya el vino sobre la mesa. Si la velada va tomando calor, no es descartable hasta al mismísimo Porfirio Díaz le de por salirse un rato de su mausoleo, aunque sea para ir a gritarles que lo dejen dormir o que si no están dispuestos a callarse, por lo menos le platiquen algo de Oaxaca.
Ya entrada la noche, los alegres comensales verán entre las sombras una figura encorbada, vestida de negro, con mirada triste y meditabunda que acaso llegue a preguntarles si por casualidad no han visto por ahí a su amada Jean Duval o si entre esas lápidas no está oculto algún lector de Poe.
El visitante les confiesa que está harto de vivir en una vieja tumba donde cual si fuera una burla del destino, su nombre está escrito enmedio del de su aborrecido padrastro y su amada madre, en la que no hay un solo monumento alusivo ni un solo verso escrito en la lápida.
Solo hasta que bebe la copa de vino que le ofrece Jean Paul y Julio rompe el hielo con algún aforismo, el extraño se presenta como Charles Baudelaire y afirma que ha sido incomprendido. Vuelve a guardar silencio. Cuando empieza sentirse el frío del amanecer y los invitados, ya algo ebrios, emprenden a sus tumbas, Charles acaso se dirija a los filósofos, al dramaturgo y al narrador y en un murmullo les diga: “Sé siempre poeta, incluso en prosa”.

El calabozo del estereotipo

Conocí a Baudelaire en la adolescencia, en una época en que solía meter la nariz en todo aquello que significara oscuridad.
Deambulando en el laberinto de mis siempre desordenadas lecturas, me encuentro con que existe un torvo poeta al que adjetivizan como maldito, que enaltece la belleza del mal y es un apologista del vicio.
Para un incesante buscador del elixir de lo oscuro, resultaba tentador adentrarse en la obra de un escritor al que esteriotípicamente imaginaba deambulando entre tugurios parisinos e inmerso en un sueño de opio
De entrada el solo oir un título como Las flores del mal resulta atrayente. Aunque dentro solo hubiera páginas en blanco, el solo leer esas cuatro palabras en una portada, basta para afirmar que a Baudelaire se le ocurrió el título a mi juicio más seductor en la historia de la literatura.
Después, me encuentro con que ese oscuro poeta me da la bienvenida llamándome Hipócrita lector, mi prójimo, mi hermano. No había acabado aún de leer Bendición, cuando estuve consciente de que mi relación con la obra de Baudelaire estaba condenada a no ser efímera.
Pero sucede que con el paso de los años, me parece que cada vez lo comprendo menos.
Baudelaire carga consigo la cruz del estereotipo. Su nombre evoca tinieblas, decadencia, vicio. Sin duda son muchos más los que al hablar de él piensan en el opio, los bajos fondos y la sífilis, antes que en el crítico de arte, ensayista y traductor al francés de las obras de Edgar Allan Poe y Thomas De Quincey.
Pero tal vez el propio Baudelaire jamás acabó de definirse en sus 46 años de vida. De ser un pequeño burgués con un tren de vida de dandy, se transformó en defensor no comprometido de causas revolucionarias. Un buscador de placeres oscuros y prohibidos que sin embargo jamás dejó de ser un católico temeroso de Dios. La transformación es palpable en Los paraísos artificiales. De haber sido en su juventud un defensor de las virtudes oníricas del hachís, acaba por condenarlo por ser parte del ocio burgues y en cambio enaltece al vino, como el más fiel aliado de los hombres de pueblo.
Quizá es Rafael Alberti quien define mejor ese conflicto interno de Baudelaire en su prólogo de los Diarios íntimos del poeta: “Baudelaire rabia, se encoleriza, se desespera hasta quedar extenuado, impotente para luchar contra lo mediocre que lo aplasta. En medio de una burguesía creciente e insensibilizada, él, Baudelaire, su gran poeta, no puede menos que reaccionar insultándola con ferocidad. Pero cuanta dulzura, cuanta grave melancolía e inefabilidad bajo ese caparazón bajo ese caparazón defensivo”.

Parnaso idílico

A Baudelaire hay que considerarlo ante todo como un apasionado de las artes. Era un aficionado al teatro y la pintura. Fue también uno de los primeros franceses que se deleitó con la música de Wagner y que defendió la pintura de Declacoix. Incluso él mismo llegó a experimentar como dibujante.
Sus primeras publicaciones, los dos volúmenes de Salón en 1845 y 46, son críticas de arte y hasta el final de su vida, jamás abandonó su vocación de ensayista en materia artística.
No son pocos quienes han señalado a Baudelaire como un padrino del simbolismo. Es imposible negarle su lugar como como precusor e influencia decisva en esa generación de poetas nacidos dos décadas después que alcanzaron la apotéosis con Stéphane Mallarmé, sin duda la expresión en superlativo de lo que buscaron los simbolistas, pero sería sin duda erróneo apellidar a Baudelaire con un ismo encadenante.
Baudelaire nace en 1821, año de la muerte de Napoleón, cuando el juramento de la Santa Alianza se aferraba en borrar de todos los rincones europeos cualquier vestigio que oliera a revolución. Entonces, el romanticismo parece ser el único abrevadero de tinta para las plumas de Francia y Alemania.
Pero es precisamente en la tercera o cuarta década del siglo antepasado, cuando la idílica muerte romántica empieza adquirir tonos sombríos.
De la muerte del joven Werther que orilló hasta el suicidio a jóvenes románticos (a esos que Goethe tanto ridiculizó al final de su vida) se llega a las vampirescas imágenes de Poe en Ligeia y Berenice o a las Muertas enamoradas de Théophile Gautier.
Baudelaire es entonces un adolescente internado en el Liceo Louis Le Grand, que odia a su viejo padrastro Jacques Aupick, a quien considera el ladrón del amor de su madre Caroline.
Es un enamorado del arte y la vida bohemia en la noche parisina. Solo una vez abandona Europa, cuando su padrastro lo embarca a la fuerza rumbo a Calcuta, pero una tormenta marina lo arroja de regreso a Francia, de la que ya no saldría hasta el ocaso de su vida, cuando probó fortuna en Bélgica.
Las calles de Montparnasse se convierten en su hogar. Frecuenta salones, teatros y burdeles. Se dice que es en ese entonces cuando contrae la sífilis, herencia de sus amoríos con Sarah, una prostituta de orígen hebreo. Conoce a Jean Duval, que sería musa y delirio por el resto de su vida y tiene una breve experiencia revolucioinaria en las jornadas de 1848 y ambiciona ver fusilado a su padrastro.
Gautier y Poe son sus guías espirituales. Al primero lo define como “el mago perfecto de las letras francesas” al dedicarle sus “flores enfermizas”. Al segundo lo llama su alma gemela y se da a la tarea de traducir toda su obra, aunque jamás pudo conocerlo personalmente.
El erudito británico Thomas de Quincey es también influencia decisiva y la crítica de su obra Confesiones de un opiomano inglés, dedica prácticamente toda la tercera parte de Los paraísos artificiales.

Cumbre y decadencia

En 1857 ve la luz Las flores del mal, que si bien, aunque a causa de la censura conservadora del régimen de Napoleón III, la edición completa no se publicará hasta 1911. Como sucede con muchos creadores, la obra de la que se enamora Baudelaire no es la que los críticos consideran cumbre. Si bien Las Flores del mal es el título que lo inmortaliza, la obra él poeta más quiere, Los paraísos artificiales, se completará tres años después. La única de la que no tiene nada que rectificar ni añadir.
A partir de entonces Baudelaire se convierte en punto de referencia e influencia de nuevas generaciones. El simbolismo ya está sentado en el trono.
En su ensayo titulado El siglo XIX y la experiencia de la muerte, Raúl García define al simbolismo como una reacción ante la filosofía positivista y su consecuencia literaria, el naturalismo, tan en voga a mediados del siglo antepasado. Es por ello que los simbolistas aborrecen de entrada toda idea cientificista y buscan refugio lo mismo en la metafísica que en los cultos esotéricos.
“Para ellos, el universo se encontraba plagado de símbolos, de mensajes, de enigmas que creyeron necesario sacar a la luz”, dice textualmente García.
Ni Mallarme, ni Verlaine ni el mismo Rimbaud pudieron permanecer indiferentes después de leer Las flores del mal.
Pese a la efímera celebridad lograda con estos dos libros, la entrada a la década de los sesenta marca la entrada a un sendero de decadencia física, económica y espiritual.
El poeta está arruinado y los estrágos de la sífilis empiezan a ganarle la batalla.
Solo el opio logra curar sus dolencias. Finalmente el 31 de agosto de 1867, Baudelaire muere en el mismo lugar donde perecieron Tolouse Lautrec y Arthur Rimbaud: en los brazos de la madre.
Desde entonces descansa o deambula en su amado Montparnasse y acaso se de algún tiempo para platicar con sus vecinos o compartir la virtudes de un buen Burdeos con algún hipócrita lector.

2003-01-06T17:58:00.000-08:00

Los pordioseros y las putas son los seres más universales y absolutos que ha parido la historia humana. No hay época, lugar o cultura en donde no hayan estado representados.
Supervivientes de esplendores y decadencias, prófugos de catástrofes bélicas y económicas, su mirada está siempre ahí, a lado del camino, para recordarnos lo mucho o poco de puta y pordiosero que hay en cada uno de nosotros.
DSB

2003-01-06T16:01:00.000-08:00

Dado que me he dedicado a atiborrar el bloggeriano espacio con abortos literarios que recojo del basurero de los malditos heterónimos, tal vez valga la pena darle a este territorio un carácter menos impersonal y hablar un poco de esas cosas del tiempo muerto, el escape y el happening vil al que nos consagramos con tanta devoción.
Aunque he prometido rehabilitarme de mi vicio de comprador compulsivo de música y estoy dedicado a no adquirir un so-lo disco por lo menos en enero, tal vez valga enumerar los mejorcitos perforadores de tímpanos que se dedicaron a hacerle el año difícil a mis pobres vecinos.

Los mejores discos del año, o por lo menos los que recuerdo en este momento.

Arch Enemy ...Wages of sin....Demoledor. La voz de Angela Gossow le rompe la madre a muchos abortos guturales mas-culinos. Las letras son de esas que yo hubiera escrito. Pura oscuridad interior. Death sueco de la mejor calaña.

Rush---Vapor trails-----No hay palabras para definir la perfección. El mejor sonido rushiano de los años 70 al más puro es-tilo Working man o Fly by night, pero limpiecito y trabajado. Neil Peart le da a la bataca con un par de varitas mágicas.

Sistem of a Down----Toxicity---- Al llamado nu metal lo tomo con extremas reservas por la cochina manía de contaminar sus rolas con elementos raperos y electrónicos. Pero estos armenios se despacharon con la más chingona creación que he es-cuchado en un buen rato.

Dio...Killing the dragon—La voz y el talento del enano maldito del metal siguen intactos. Un buen y oscuro retorno sin ser extraordinario.

Therion---The secrer of the runes----Después de escuchar este opus, me queda demasiado claro que el más allá existe. Hasta un amante de la música clásica se debe quitar el sombrero ante estos maestros escandinavos.

2003-01-06T15:33:00.000-08:00

La muerte es la única consejera

Desde el orwelliano 1984 se me ocurrió empezar a escribir un diario que hasta la fecha he mantenido de manera más o menos ininterrumpida. En 18 años he empleado cinco cuadernos. El más reciente es el Amigo Piel de Vaca y comenzó en enero de 2001. No pretendo que una aborrecible computadora pueda siquiera soñar con suplantarlos, pero tal vez se valga empezar con un proyecto simultáneo. Una especie de falso diario o diario apócrifo. El concepto verdad o confesión aquí vale un carajo. Toda la culpa es de los malditos heterónimos. DSB

2003-01-02T08:51:00.000-08:00

I love DEATH
La Muerte es la única consejera

2003-01-02T08:49:00.000-08:00

Desde el orwelliano 1984 se me ocurrió empezar a escribir un diario que hasta la fecha he mantenido de manera más o menos ininterrumpida. En 18 años he empleado cinco cuadernos. El más reciente es el Amigo Piel de Vaca y comenzó en enero de 2001. No pretendo que una aborrecible computadora pueda siquiera soñar con suplantarlos, pero tal vez se valga empezar con un proyecto simultáneo. Una especie de falso diario o diario apócrifo. El concepto verdad o confesión aquí vale un carajo. Toda la culpa es de los malditos heterónimos. DSB